Moté

Le gang des trois bikeuses, Fatima, Sara et Mía, âgées de cinq ans, quatre ans, et encore cinq ans, faisait régner la loi parmi leurs protégés – les enfants du quartier – et la terreur parmi leurs ennemis – les adultes du quartier, et globalement tout ce qui bougeait et n’était pas un enfant, et…

Suite à un… différend avec ses parents, le petit garçon s’était retranché en hauteur, dans le grenier. Garçon… c’était justement ce terme-là qu’ils n’appréciaient pas, peu importe ce que lui en pensait. En larmes, il était effondré dans un coin, pleurant dans ses genoux qu’il tenait serré fort contre lui, au milieu de vieilleries oubliées…

Aurélie la pompière, en tenue complète, se retrouva bien embêtée quand elle comprit que sa lance à eau, qu’elle avait emmenée avec grande difficulté, n’était pas ce qui avait été prévu pour son duel à la lance.

– Vous vous êtes trompé de porte, monsieur, le podologue c’est l’étage du dessous. La petite vieille pointait le sol en même temps qu’elle parlait de sa voix chevrotante. – Qu’est-ce que tu racontes la vieille ! File-moi tout ton fric ! – Ça pique ? Vos pieds piquent ? Vous savez, moi j’y connais…

En arrivant au bout de la route, la charretière s’interrogea. – Mais, où est-ce qu’il est, ce pont ? Un troll surgit. – Péage. Payez si vous voulez emprunter le pont. – Euh, oui, j’ai ce qu’il faut, bien sûr, mais il est où, le pont ? – Payez d’abord, et je montre après. Bon…

Jean se promenait, tenant sa canne à pêche et son matériel avec lui, sur un petit sentier éclairé par un doux soleil de début d’été. Il se retourna vivement. Il avait eu l’impression de voir un mouvement, et la drôle de sensation d’être observé. Il scruta les alentours en fronçant ses sourcils épais, mais n’aperçut…