Le vieil homme, assis à son bureau, éclairé uniquement par une chandelle, grattait furieusement sa plume sur le papier. Il écrivait nerveusement, griffonnant à toute vitesse.

C’était ses mémoires qu’il étalait. Il transférait ses souvenirs sur ses feuilles. Au fur et à mesure que les phrases et les mots se découvraient, ils s’effaçaient de son esprit. Et, avec eux, sa culpabilité.