Jeanson avançait péniblement à travers le bois. Sa livrée de coursier était déchirée à plusieurs endroits, et même tachée d’un peu de sang. Il était habitué de ce genre d’inconvénients – c’était propre au métier – mais la dernière embuscade l’avait laissé épuisé, et il n’arrivait pas à se repérer pour sortir des arbres.

Soufflant et râlant contre son mauvais sort, il enjamba un tronc et déboucha dans une petite clairière. Il se figea, mâchoire béante, devant le spectacle.

Un homme se tenait au centre. Habillé des vêtements d’une personne manifestement aisée, mais déchirés, il faisait tournoyer maladroitement deux épées, sous les ordres gueulés par un vieil elfe. Autour, assis sur une souche ou carrément en l’air sur une branche, une dizaine de castors les observaient – ce qui aurait déjà été assez étrange s’ils n’avaient pas en plus porté des vêtements noirs, des bandeaux sur le front, et des shurikens à la ceinture.